BUROCRACIA

A burocracia torna-se uma barreira contra o desenvolvimento de um país infelizmente vivo em um país burocrático. Ontem minha mulher passou por um alagamento e perdeu a placa do carro dela resultado vou perder o dia inteiro para resolver esse problema fui ao local ver se encontrava a placa não a encontrei fui ao Detran me pediram uma ocorrência policial de perda, xerox da RG, taxa de autorização estou correndo atrás.

MEU CANTAR

Meu canto é como bagual

saindo porteira afora,

amadrinhado pelas esporas

num pelado de uma coxilha.

Sempre seguindo a trilha

de um caudilho forasteiro,

pois carrego pra sinuelo

o instinto farroupilha.

Minha voz é como o vento

numa manhã serena,

timbre de noite morena

ao despontar da lua.

Do sussurro da chirua

de onde a inspiração brota,

pois meu verso galopa

na imensidão nua e crua.

Sou assim abagualado

como potro que corcoveia,

que se livrou da maneia

e sai rasgando horizonte.

Bebi água da mesma fonte

onde bebeu o índio Sepé,

vim das bandas do Caiboaté

sou estouro de tropa ao reponte.

Quando abro meu peito

canto coisas da querência,

com mescla de pura essência

campo afora minha voz expande.

Não precisa que me mande

o que faço é por instinto,

no fundo da alma eu sinto

uma paixão pelo Rio Grande.

Meu canto é assovio do vento

na quincha de uma tapera,

numa noite de primavera

o calor que vem do norte,

anunciando chuva forte,

enchente e temporal.

Com som de vendaval

Santa Clara que me dê sorte.

Meu canto é rio que corre

murmurando mata adentro,

parece que tem sentimento

água pura e cristalina.

É a natureza divina

na cascata do paredão,

corcoveia meu coração,

por natureza, canto e china

Meu cantar é primitivo,

ritmo de trote chasqueiro,

som de gaita e pandeiro

e tilintar das esporas.

Tristeza se manda embora

levando as mágoas do peito,

porque ando deste jeito

bem pachola Rio Grande afora.

Canto que nem quero-quero

o bombeador das coxilhas,

fazendo éco nas flechilhas

sou herdeiro do passado,

canto sempre entoado

com o som da natureza.

Canto toda a beleza

que ganhei como legado.

Quando eu partir desta terra

levarei junto comigo,

este meu violão amigo,

que eu guardo com carinho,

parceiro quando estou sozinho,

sob o oitão do rancho

uma milonga eu desmancho,

pra minha china com carinho.

Fernando Almeida Poeta 

11ª FEIRA DO LIVRO DE NITERÓI, CANOAS / RS

Abertura da 11ª Feira do Livro

7ª FEIRA DO LIVRO DE SÃO GABRIEL / RS.

7ª FEIRA DO LIVRO DE SÃO GABRIEL, RS

7ª Feira do Livro de São Gabriel, de 17 a 20 de outubro de 2013.
Estarei autografando meu Livro "Fronteira e Pampa" dia 18 às 18h. na praça Fernando Abbott

4ª Feira do Livro da Escola Érico Veríssimo em Canoas

E.E.E.M. Érico Veríssimo

MULHER DE UM FARROUPILHA

Num bolicho beira de estrada,
Nasceu um romance campeiro
Entre uma das filhas do agregado
E um rapazote meio forasteiro.
Era linda que nem flor do campo
E o muchacho logo se apaixonou,
Pediu a mão da bonita china 
E no ano seguinte se casou.

Ficaram ali pela estância,
Ele fazendo o serviço de campo,
Numa vida pacata de campanha,
No romantismo dos pirilampos.
A china sevava um mate,
Daqueles de adoçar a alma,
Fazendo planos para o futuro
Numa noite linda e calma.

Rancho com sombra boa
E muitas flores no jardim.
Tiveram dois lindos filhos
Numa felicidade sem fim.
E, de repente, uma má notícia
Que lhes cortou o coração:
Foi convocado para a guerra,
Ordenado pelo seu patrão.

Encilhou o cavalo que tinha
E saiu por conta do destino
Para ser mais um farrapo,
Um guerreiro taura e malino.
Para servir aos senhores da guerra,
Empunhando armas nas mãos,
Invadindo campos alheios
E roubando sem ser ladrão.

De peão campeiro de estância
Para desbravador de coxilhas,
Deixando rancho e china para traz
Para ser um caudilho farroupilha.
Atento à voz de um clarim,
No comando para avançar,
Num salve-se quem puder
E a ordem era para matar.

Na república rio-grandense,
Estância grande dos pampas,
Onde nasceram nossos campeiros
De tenência, fibra e estampa:
Bento Gonçalves, Davi Canabarro,
General Neto e outros caudilhos.
Grito de guerra, grito de paz,
Sempre em cima do lombilho.

Pelas auroras da vida,
Clareando a noite escura,
À frente de uma batalha
Com faíscas de ferraduras.
Quando a tropa se espalha,
Se perdendo pelo horizonte,
O guerreiro não tem medalha,
Apenas segue ao reponte.

O sonho de um dia ser livre
Nossa esperança se embala,
Acenando para o passado
Com os flécos do velho pala.
Ser livre que nem um potro
Que galopa em campo aberto,
Sem porteiras e sem aramados
Na vastidão de um deserto.

Um guerreiro não tem rumo certo,
Mas nunca se perde na fumaça
Quando carrega de parceiros
Muita coragem, sangue e raça.
E o tempo foi passando, passando,
E nem um chasque apareceu,
Pra falar se ainda estava vivo
Ou até mesmo se morreu.

Com a esperança quase vazia,
Num rancho de capim barreado,
Com um filho ainda pequeno
E outro piazito quase criado.
Sendo mulher de um farroupilha
Que destino triste e maleva,
Num caminho quase sem luz,
Sonhando com abismo e trevas.

E a china que ficou no rancho,
Numa rotina de dia após dia,
Escutava vozes na madrugada
Que o assovio do vento trazia.
Murmuro de patas de cavalos,
Gritos, gemidos e tinidos de adaga,
Era apenas o pressentimento
De mais uma noite amarga.

À tardinha olhava para o horizonte,
Mas não via ninguém voltando!
Sem saber se um dia retornará
Seguia apenas sonhando,
Em ter seu amor ao lado
Quando esta guerra acabar,
Talvez na próxima primavera
Seu filho o possa abraçar.

E o piazito sempre perguntava
-Mamãe, quando papai voltará?
Porque ele foi para a guerra?
Já estou cansado de tanto esperar!
-Ele está lutando por nós, pela terra,
Embora não tenhamos nada!
Somos vítimas de latifúndios,
Descendentes de família deserdada.

A esperança aos poucos foi mermando
De uma mãe e esposa aflita.
Quantas famílias no mundo sofrem
Com as tais guerras malditas.
E o farroupilha nunca mais voltou,
Entrou na peleia sem nada entender,
Matou muitos sem ser bandido
E depois morreu sem merecer.


Fernando Almeida Poeta

DESFILE FARROUPILHA 2013 EM CANOAS/RS.

De lhe gaita no desfile farroupilha com o CTG Bento Gonçalves de Canoas.

Sou Gaúcho

Sou descendente do passado

na mistura de muitas raças:

índio, luso, negro e castelhano.

Surgiram como a grama

que brota nas coxilhas

de uma sesmaria.

Nasceram muitos tauras

que contribuíram

para a grandeza desta pátria.

Estância velha de São Pedro

com a peonada

sempre a camperiar

nos horizontes pampianos.

Rio Grande de bandeira farrapa.

Com chimango e maragato,

dois partidários hoje aliados

em prol destes pagos.

Tenho o pelo curtido

do vento minuano que assola

ao relento.

Que sirvam nossas façanhas

de modelo a toda terra.

Quem nasce pra ser campeiro

jamais perde a estampa,

chapéu grande, lenço e guaiaca

são as coisas do pampa.

Nasci com cheiro de pasto,

neste chão colorado,

com amor pela querência,

sou herdeiro do passado.

Mês de Agosto na Estância

Dos doze meses do ano
Ele é o mês mais caborteiro!
Quando lembro o mês de agosto
Chega me arrepiar o pelo. 
Pra quem vive nos pampas 
Sabe que ele é rigoroso,
Ajoujado com o minuano 
Ainda fica mais tenebroso.

Depois de muitas geadas grandes,
Entordilhando coxilhas e banhados,
Todo o rebanho da estância, 
Estão com o pelo virado.
Ele vai se chegando no mas 
Com seu jeitito traiçoeiro,
Vento norte amornando aurora 
E as vacas parindo os terneiros.

Parece que o inverno acabou
E vai começando a brotação,
O pessegueiro a laranjeira floresce
No finalzinho desta estação. 
Até o touro dá uns berros no rodeio,
Adivinhando a primavera,
A saracura grita no banhado,
O sabiá cantando lá na tapera.

De repente pro lado dos castelhanos
Vai se erguendo um paredão,
Começa, trovejando longe... 
E vai se chegando a escuridão.
Todos com medo da tormenta
O patrão, a patroa e a peonada,
Cada um procura um abrigo,
Alvorotando-se a bicharada.

A vaca berra, o bagual relincha
E a ovelha chama o cordeiro.
Uma douradilha roncadeira
Escaramuça na volta do potreiro. 
Uma galinha reúne seus pintos, 
Outras vão se chegando ao poleiro.
O galo velho todo desconfiado
Tranqueia por todo o terreiro.

Primeiro um momento de silêncio...
Em seguida começa uma barulhada,
Caindo pingos de fazer bolhas,
É sinal de muita chuvarada. 
Sei que o estrondo é da natureza,
Mas, mesmo assim, ainda dá medo,
Um raio cai partindo ao meio,
Um angico, lá do arvoredo.

Amanhece o dia e vem a noite
E se vai sempre chovendo.
A enchente vai ser mui grande,
O conhecimento está prevendo.
E assim segue até por uma semana, 
Vai ficando tudo encharcado,
A lenha está toda molhada
E o galpão todo enfumaçado.

A peonada vai ficando inquieta,
Por que não para esta chuva fria.
Apareceram goteiras no galpão
E um guaxo fazendo estripulia.
O guasqueiro trançando cardas,
Outro ajuda a lonquear o couro.
E aqueles que vão pro bulicho
Jogar ou campear namoro.

O Capataz desaba o chapéu 
E conversa com a peonada,
-Vamos vestir os ponchos 
E recorrer às invernadas.
Juvêncio encilha o rosilho!
Mas, tenha muito cuidado,
Ele pode renegar os bastos
Por estar com o lombo molhado.

Um recorre às sangas,
Outro costeia o mato.
Apartar os mais fracos
E recolher para o trato.
Um tem que courear a brasina
Que morreu lá no capão
E trazer o terneiro dela 
Para dar bóia no galpão.

O campeiro tem que cuidar 
Das vacas magras e dos terneiros, 
O temporal está judiando
O nascimento dos cordeiros.
Os graxains andam na volta,
Negaceando pra dar uma pegada, 
É carancho, também urubu,
Lá em cima, fazendo revoadas.

De repente num final de tarde
A chuva até da uma parada.
A perdiz assovia perto das casas
E o perdigão, no fundo da invernada.
Dá um silêncio meio esquisito
E o sol até dá uma espiada,
Escutei uma vaca tossindo 
E a saparia numa cantiga entoada.

Noutro dia amanheceu deitando água,
O banhado era um lençol gigante,
Parecia que o mundo viria abaixo
Para quem via aquele semblante.
E o tempo cada vez mais feio,
Choveu mais uns quatro dias. 
Chegava a dar uma tristeza 
Sempre quando anoitecia.

Mas, como tudo tem começo e fim,
Levantou-se um vento minuano,
Dando sinal de tempo bom
Do mesmo lado dos castelhanos, 
Junto com uma garoa galopeada,
Daquelas de arrepiar o sabugo,
Também de matar cavalo velho,
Mas, nada disso eu refugo.

Pois o destino de um peão
É saltar ao romper da aurora,
Com chuva, frio ou calor,
Nunca se maneia nas esporas.
Se correr o bicho te pega 
Se parar o bicho te agarra,
E ainda desmancho uma milonga
Nas cordas da minha guitarra.

O inverno sempre é rigoroso,
Mas de vagarito vai se entregando.
O sol brilha refletindo na enchente
E aos pouquitos vai se chegando.
A terra começa a ser lavrada
Para semear toda a semente, 
É o trabalho de nossos colonos
Para sustentar nossa gente.

Uma calmaria paira no horizonte,
Após a tempestade, vem a bonança.
Sobre as coxilhas pampianas
Brota os campos e nossa esperança.
Berra o gado, canta os pássaros.
E nosso céu fica mais azul,
É a primavera que está chegando
Aqui nestes pagos do sul.

Fernando Almeida Poeta

Gurizito Campeiro

Gurizito Campeiro

            Este poema eu dedico ao meu neto Vitor.

Um taura já nasce taura!

No seu primeiro choro,

alguém gritou: - este é taura,

ele será meu herdeiro,

meu amigo, meu parceiro

de todas as camperiadas.

Vai domar potros, carretear

e laçar bois nas invernadas.

Pequenino já laçava as galinhas,

pisoteando nos pintos,

mas não era por malvadeza,

era apenas por instinto

de quem nasce pra ser galo.

Seu primeiro brinquedo

foi um pedaço de taquara

que chamava de cavalo.

Fez um laço trança de embira,

usando talento e criatividade,

laçava só por brincadeira

porque não tinha um de verdade.

Guri campeiro, nunca ganhou presente.

Os brinquedos, todos improvisados:

mangueirinha, ponta de chifre

e ossinhos descarnados.

Em noites de geadas frias,

o piazito sentava para se aquentar,

no galpão, ao redor do braseiro,

escutando os mais velhos prosear.

Ficava por ali até altas horas,

ouvindo com calma e paciência

as lorotas e causos dos campeiros

pra lhe servir como experiência.

Para ser um índio taura

tem que entender da lida,

saber o lado de montar

e as normas a ser seguidas.

Gritar na mangueira: “forma cavalo”

e saber como se ata um bocal,

puxar e quebrar o queixo

e amadrinhar um bagual.

Saltava da velha cama

quando o canto do galo amiudava.

Um vento minuano que chorava,

mas nunca pediu arrego.

Índio que dorme em pelego

não se entrega nem faz manha,

nasceu com parteira de campanha

este galo que calça espora.

Soltava um gritito de sapucaí

pra escutar o eco sob a aurora.

Buscar a brasina leiteira

que pastava lá no banhado,

de pé no chão, calça curta,

com os dedos encarangados.

Com seu andejar solitário

apenas um cusco de parceiro,

que levantava quero-queros e lebres

sempre num galope faceiro.

No desempenho da lida,

no trato para a criação,

dar bóia para um guaxo

que dormia lá no galpão.

E o mouro na cocheira,

pingo que troteava marchando,

cavalo de todo o serviço,

de laçar e deixar cinchando.

Curar terneiro de vaca braba

o taura sempre foi um perito,

puxando por baixo do arame

serviço, que fazia solito.

Com berros e chifradas

tiniam as tramas do aramado,

que fazia dividia dos campos

com cinco lisos e um farpado.

Arrastava uma pipa d’água

e cortava lenha de machado,

com mãos franzinas e calejadas

dos cabos de um arado.

Em gauderiadas pela fronteira

já dormiu ao relento de uma tapera,

ouvindo o berro de um touro pampa

numa noite de primavera.

Sobreviveu a coices e manotaços

de malinos mal domados,

e muitas rodadas feias

nos macegais do banhado.

Acreditava em assombração

também em lobisomem,

e tinha um grande sonho:

era crescer para ficar homem.

Lá atrás do arvoredo,

no céu aparecia meia lua,

o sol à tardinha se punha,

vermelhando uma coxilha nua.

E o piá admirava a natureza

com um olhar triste e acabrunhado,

sentindo saudade do nada,

pois ele ainda não tinha passado.

Pelos corredores da vida,

todos campeiam o destino,

marcas de queimaduras de laço

na vida de um campesino.

Que sempre procura a volta

para nunca montar mal

e sabe o momento de sair

da rodada de um bagual.

Desgarrou-se do pago,

deixou para trás o rancho,

arreio, preparo de doma

e tirador pendurado num gancho.

Trocou tudo que tinha,

até a sua própria liberdade,

por um tal de quitinete

lá no centro da cidade.

Fernando Almeida Poeta